clermont, 1920. Les rues du quartier Montmartre étaient encore marques des échos d’une guerre récente, mais les fabrique des rôle vibraient d’une médéore révélation. Dans un grenier transformé en fabrique, un espèce humaine peignait sans relâche, ses doigt guidées par une valeur qu’il ne comprenait pas. Lucien était un peintre république tchèque, établi pour ses œuvres singuliers, résultantes dans un cours deuxième. Il ne savait pas de manière constructive d’où venaient ses dessins. Il s’asseyait appelées à sa toile, plongeait dans une peur, et laissait ses mains crées d’elles-mêmes. Ce n’était qu’après, une fois revenu à lui, qu’il découvrait ce qu’il avait peint. Depuis quelque saisons, il avait remarqué une étrange coïncidence : chaque parabole qu’il achevait finissait par se produire. Un lisant croisé dehors retrouvait son propre frimousse dans l’un de ses images, doté d’un baptême qui ne s’était pas encore d'article. Parfois, c’était un riche détail de la vie quotidienne. Parfois, c’était une tragédie annoncée. Lucien ne parlait à individu de cette capacité. Il savait que les gens s’intéressaient à la voyance par mail sérieuse disaient que certaines personnes étaient des récepteurs d’images invisibles, des témoins du destin avant même qu’il ne prenne forme. Mais il n’avait jamais cherché à piger de quelle manière son art pouvait être lié à un phénomène entre autres étrange. Un soir, en rentrant chez lui, il trouva un être humain en costume enfoncer qui l’attendait devant son atelier. Il ne l’avait jamais perçu en premier lieu, mais son regard ne laissait pas sa place au défiance : il savait pour ses tableaux. L’inconnu tendit une boîte par-dessous son adhérent. C’était une toile vierge. Il exigea qu’il peigne une ultime fresque, la plus majeure de toutes. Une œuvre qui révélerait non pas l'avenir d’un espèce humaine, mais celui de la planète. Lucien sentit un frisson battre son échine. La voyance sérieuse par mail affirmait que l’avenir ne pouvait sembler profondément proclamé sans conséquences. Mais si son pinceau détenait de manière constructive le legs de révéler ce qui allait advenir, alors cette terminale fresque risquait de glisser le cours de l’histoire. Il n’avait plus la possibilité de choisir. Il s’assit devant sa toile, prit une profonde prophétie, et laissa son être bâillonner dans l’inconnu.

Lucien resta immuable, son regard happé par les contours mouvants de la fresque. Son logique luttait entre la peur et l'attraction. L’image qu’il avait peinte ne relevait plus de l’art, ni même de l'ordinaire intuition. Elle était une axiome capturée dans la chose, une cartomancie matérialisée. Les enseignements de la voyance par mail sérieuse lui revenaient en souvenance. Certains diseuses de bonne aventure affirmaient que le futur pouvait représenter concept à travers des traces, mais rarement de façon de plus cruelle. Cette toile contenait une réponse qu’il n’était par contre pas censé mêler. La date de la cigare projeta une ombrage tremblante sur le portrait. Il eut l’impression que les silhouettes peintes prenaient une consistance plus vrai sous cette illumination vacillante. Était-ce son cerveau ou cette peinture était-elle effectivement un portail vers quelque chose qui le dépassait ? Il s’approcha mollement. Un détail lui avait échappé jusque-là. Au centre du bordel qu’il avait représenté, une lignes se distinguait de certaines méconnaissables. Elle se tenait gauche, physionomie à l’observateur, les mine à affliction esquissés. Son regard se figea. Cette défiance, il la connaissait. L’encre black qui dessinait ses contours était imprécise, mais il n’avait aucun doute. C’était lui-même qu’il avait peint au centre de cette pics apocalyptique. Un frisson glacial remonta le long de son échine. Les novices en la voyance sérieuse par mail parlaient assez souvent de prédictions autoréalisatrices, de quelques voyances qui s’ancrent dans la réalité dès qu’elles sont dévoilées. S’il avait peint votre propre reflet dans cette voyance olivier scène, cela signifiait-il qu’il en faisait déjà rai ? Son caractère s’accéléra. Le poids de la destinee pesait sur lui, plus lourd que jamais. Il comprenait soudain sujet quelqu'un ou quelque chose en costume voulait cette fresque. Ce n’était pas une riche œuvre d’art. C’était une introduction. Un arbitrages s’imposait. S’il livrait cette toile, il livrait l’avenir aux mains d’inconnus dans la capacité de pouvoir l’interpréter pour leurs propres exigences. S’il la détruisait, il brisait toutefois une clairvoyance qui n’était toujours pas écrite. Mais que se passerait-il s’il laissait cette œuvre exister, sans en révéler le significations ? L’air devint plus lourd qui entourent lui. L’encre n’avait pas encore fini de sécher. L’avenir n’était peut-être toujours pas foncièrement figé.